automne craquèle crisse

souffle

s’échappe, en volutes

des soleils de caniveau

s’envolent

les nervures sèches

mes mains s’étiolent

à terre

fumée fauve

chauffe à peine

au jour marcescent

qui s’écœure

et dans un dernier spasme

fuit

« maléfiques miettes d’aurore »

dartres froides

brasillant

suis-je nu

en cet hiver ?